Книжку хочу написать.

Книжку хочу написать. Предположим, детдомовский мальчишка (папа бомж и психопат, мама алкоголичка) смывается из-под надзора. Встречает сбежавшего от омоновцев таджика-гастарбайтера. Нормального такого кишлачного таджика с двумя классами образования. И эта пара начинает долгую дорогу через Россию к таджикской границе. Со всеми нашими смачными реалиями. Причем рассказ идет от лица этого мальчишки, соответственным языком без малейших купюр. Вот они ночью забираются на полузатонувшую яхту, подслушивают бандитскую сходку. Вот, забившись в теплый подвал, блаженно забивают косяк. Вот встречают двух жуликов. Один, скажем, лечит мочой раковые опухоли, а второй чистит радиоактивную воду особыми технологиями. Вот детдомовец спасает своего таджика от облавы. Причем таджик, разумеется, иначе как “черножопый” в книге не зовется.

И тут вдруг понимаю, что чертов Твен успел раньше.