Возвращаюсь сейчас домой. С эклерами и отходящей уже, сладчайшей черной черешней

Возвращаюсь сейчас домой. С эклерами и отходящей уже, сладчайшей черной черешней. Вся в ожидании того прекрасного момента, когда заварю чай, выложу все это красиво на блюдца (и обнаружу перед собой глупую жалистную морду Ваньки Жукова, давящегося слюной).
Сворачиваю тем временем за нашу монументальную помойку. А там слева на низкой металлической оградке алкаши расположились. Качественные такие алкаши. Я бы даже сказала, злокачественные. И видать, боевые. У одного аж роскошный баклажановый бланш под глазом. Только им не до меня. Они уже разложили перед собой закусон и разлили водку по мятым бумажным стаканчикам. Держа равнение налево, проплываю мимо и тут, словно в замедленной съемке, тот, которого чуть меньше потрепали жизненные бури, зажмурясь, опрокидывает в заросшую пасть водку. не открывая глаз, наощупь нашаривает голову приятеля. стаскивает с нее бейсболку. притягивает его клешней за шею. сунув нос в сальную шевелюру, звучно, смачно занюхивает – и наконец так же могуче выдыхает.