Вот умер человек, писавший такие стихи, а я впервые о нем слышу.
Вот умер человек, писавший такие стихи, а я впервые о нем слышу. Станислав Красовицкий, священник, поэт. В 60-е отказался от поэзии, уничтожил все написанное. Часть сберегли, сохранили друзья. Эмигрировал, вернулся.
А летят по небу гуси да кричат, в красном небе гуси дикие кричат, сами розовые, красные до пят. А одна не гусыня — белоснежный сад.
А внизу, сшибая гоп на галоп, бьется Игорева рать прямо в лоб. Сами розовые, красные до пят, бьются Игоревы войски да кричат:
«У татраков оторвать да поймать. Тртацких девок целоком полонять. Тртачки розовые, красные до пят, а тртацкая царица — белоснежный сад».
Дорогой ты мой Ивашка-дурачок, я еще с ума не спятил, но молчок. Я пишу тебе сдалека, дорогой, и скажу тебе, что мир сейчас другой. Я сижу порой на выставке один, с древнерусския пишу стихи картин.
А в окошке от Москвы до Костромы все меняется, меняемся и мы. Все краснеет, кровавеет все подряд. Но еще в душе белеет белоснежный сад.
