Кушнер нам радости для.

Кушнер нам радости для. И не только петербуржцев, но и вообще.

…Почему я ленинградец, не тбилисец почему?
За билетиком счастливым лезли мы в какую тьму?
Кто даёт нам это время, это место, эту грудь?
Разве можно человека жаркой кровью попрекнуть?
Над Невою резво вьются флаги пёстрые судов.
Видишь: есть куда вернуться нам, я к смерти не готов.
Сколько есть ещё для роста, для мужанья места нам!
Я вам Пушкина так просто, хоть убейте, не отдам.
Не на полке он пылится, − растворён в крови моей.
Ах, грузинская столица, ты лекарство от скорбей.
И плоды не сразу зреют, спотыкается напев.
Вот и люди поумнеют, − подобреют, поумнев.