Стою у кухонного стола, рублю тяжелым ножом овощи

Стою у кухонного стола, рублю тяжелым ножом овощи для соте. А он здоровенный, как мачете, ну все остальные потому что тупые. Тыц-тыц-тыц помидоры, тыц-тыц перец, тыц морковка, чего бы еще сунуть, кабачок же тыц-тыц. И одновременно страдаю и самоугрызаюсь – какой я глупый, бездарный, неудачливый человек, и память у меня садится как солнце в болото с пузырями, и мне надоело по утрам соскребать себя с кровати, потому что все болит, хочу водки и на ручки, пойду сейчас в фейсбуке все это напишу, пусть меня пожалеют и поговорят и… Тут мачете соскакивает с морковки и с коротким неприятным звуком врезается в доску. А я тупо смотрю на место, где по всем законам физики должен лежать мой указательный палец. В какую-то микродолю секунды успела отдернуть. Даже не сама, а словно доска сдвинулась.